يونس العموري يكتب لوطن: على ناصية الحقيقة... حينما يكتمل النص

 اقف على ناصية الحقيقة، هناك عند ازقة البلدة العتيقة لعاصمة الله على الارض، حيث تتكئ الحجارة على ذاكرة لا تنام، وحيث تختزن الجدران اصوات الذين مروا من هنا وتركوا ظلالهم في المكان ... اقف في القدس، لا كعابر يمر من بوابة التاريخ، بل كابن لهذه الارض التي حملت فوق كتفيها اثقال القرون، وحفظت في ثناياها حكايات الانبياء والعشاق والثائرين والراحلين...

ارى المدينة واقفة بين مجدها القديم ووجعها الراهن، اراها تبحث عن من يصغي الى صمتها، بعد ان اصبح الاهمال سيد المشهد، وكأنها متروكة لمصيرها، لا راعي لها ولا متحدث باسم وجعها، الا عشاقها ومجانينها وقاطنوها، اولئك الذين ما زالوا يؤمنون ان للاماكن ارواحا لا تموت، وان الحجر حين يشهد على التاريخ يصبح اكثر قدرة على الكلام من كثير من البشر...
اقف هنا لا لان القدس وحدها هي الحكاية، بل لانها بوابة الحكاية كلها ... فهذه الارض ليست حدودا رسمتها خرائط السياسة، ولا مساحات اختزلتها اتفاقيات عابرة، بل هي امتداد الروح من النهر الى البحر، من عكا وحيفا ويافا الى القدس والخليل ونابلس وغزة، من جبال الجليل الى سهول الساحل، ومن القرى التي بقيت تقاوم النسيان الى القرى التي غابت اجسادها وبقيت اسماؤها محفورة في الذاكرة... هي ارض كنعان التي لم تفقد صوتها رغم تعاقب الامم فوق ترابها، وهي بلاد الزيتون التي ما زالت جذورها اعمق من كل محاولات الاقتلاع. هي البيوت التي اغلقت ابوابها قسرا وبقيت مفاتيحها في صدور اصحابها، وهي حكاية اللاجئ الذي حمل قريته معه الى المخيم والمنفى، وحكاية من بقي متشبثا بارضه ومدينته وقريته، مؤمنا ان الانتماء لا تصنعه الخرائط، بل تصنعه الذاكرة والدم والروح...
لهذا تصبح الكلمة هنا اكثر من تعبير، تصبح فعلا من افعال البقاء. فما بين السكوت طوعا والاسكات قهرا تكمن حقيقة الاشياء. وما بين الصمت الذي فرضته سنوات التعب والخوف، والصراخ الذي يولد من رحم الالم، تتشكل ملامح اللحظة. فالعودة الى مساحة التعبير عن الذات ليست ترفا، بل محاولة لاستعادة الحق في رواية الحكاية من داخلها، بعد ان حاول كثيرون ان يكتبوا عن المكان وهم بعيدون عن وجعه...
اقف اليوم امام لحظة تاريخية مثقلة بالاسئلة، لحظة تغيرت فيها ملامح العالم، وانكشفت هشاشة الكثير من الشعارات التي رفعت باسم العدالة والحرية، بينما بقيت هذه الارض تواجه واقعا يعرفه كل حجر وكل شجرة زيتون... مر العالم بسنوات ثقيلة حملت معها الوباء والحروب والانهيارات، لكن الجرح هنا ظل مفتوحا .. احتلال لم يتوقف، واستيطان يتمدد، وذاكرة تواجه محاولات المحو، وانسان يحاول ان يحافظ على كرامته وسط عاصفة لا تهدأ...
ادرك اليوم اكثر من اي وقت مضى ان المستقبل لا يمكن فهمه دون العودة الى التاريخ. فما يحدث في القدس وغزة والضفة ليس منفصلا عن وجع عكا وحيفا ويافا واللد والرملة وصفد وطبريا... فالحكاية لم تبدأ من لحظة سياسية محددة، ولم تنته عند حدود رسمها المنتصرون. النكبة كانت زلزالا ما زالت ارتداداته تضرب المكان والانسان، والاقتلاع لم يكن فقط اقتلاع جسد من ارضه، بل محاولة لاقتلاع الذاكرة من جذورها...

لهذا اعود الى بطون الحكايات، الى الكتب التي حملت وجع الانسان في لحظات انكساره، الى ( باب الليل )  و( الموت عمل شاق )  و ( اولاد الغيتو )  و( وباب الشمس ) و ( ارض السافلين) ، لا بحثا عن الهروب، بل بحثا عن تفسير لهذا العجز الذي يطاردنا، ولهذا السؤال الذي لا يغادرني ..  كيف يمكن لامة تحمل هذا التاريخ وهذا العمق ان تبقى اسيرة لحظة عاجزة عن صناعة مستقبلها .. ؟  اغوص في الابداع من جديد، فاكتشف ان الصراخ ما زال لغة من لا صوت لهم. لكنه ليس صراخ العجز، بل صراخ الوجود. هو صوت الام التي تنتظر عودة ابنها من الاسر، وصوت اللاجئ الذي يحتفظ بصورة بيته الاول، وصوت الفلاح الذي يغرس شجرة الزيتون وهو يعلم ان الجذر اقوى من كل عاصفة...  ارى في تلك العجوز التي تقهر القهر منذ ان صار ولدها كهلا صورة هذه البلاد كلها. ارى فيها امهات الشهداء والاسرى، ونساء القرى والمدن اللواتي حملن البيوت حين حمل الرجال المنافي والسجون. ارى في تجاعيد وجهها خارطة الزمن، وفي صبرها مقاومة لا تحتاج الى منصة او شعار. وارى الشمس المشتاقة لان تلامس جباه عشاقها من الجليل الى الساحل، ومن النهر الى البحر...  لكنني، وانا اقف امام هذه الصورة، لا استطيع ان اتجاهل الجرح الداخلي الذي اثقل الروح... فالاحتلال هو الجرح الاول والاكبر، وهو الحقيقة التي لا يمكن القفز عنها، لكنه ليس وحده ما صنع هذا التعب... فقد جاء الانقسام ليضيف الى الالم الما اخر، وجاء عجز السياسة ليعمق حالة التيه، فاصبح المشروع الوطني يبحث عن طريق وسط ضجيج المصالح والحسابات الصغيرة...  اقف الواقع الراهن  بكل ما يمثله من مرحلة تاريخية، وارى السؤال الكبير الذي يفرض نفسه على الجميع. فالقضية ليست في وجود المؤسسات، بل في قدرتها على حماية الحلم وصيانة كرامة الناس. فحين تتحول السياسة الى ادارة للواقع المفروض، وحين يصبح الحفاظ على الموجود بديلا عن السعي لتغيير الواقع، يصبح التاريخ امام لحظة محاسبة لا يمكن تأجيلها...  وفي الوقت ذاته، لا يمكن اختزال هذه الحكاية في مكان دون اخر...  فابناء الداخل الذين بقوا في مدنهم وقراهم، في الناصرة وحيفا وعكا ويافا واللد والرملة، هم جزء اصيل من النسيج، كما ان الذين حملوا مفاتيح بيوتهم في المخيمات والمنافي هم جزء من الروح ذاتها. فهذه الارض لا تعرف التجزئة في الذاكرة، وان حاولت السياسة ان تقسمها في الخرائط...
بالامس كان المشهد اكثر وضوحا، كان العدو معروفا، وكانت البوصلة اكثر قدرة على تحديد الاتجاه .. اما اليوم فقد ازدادت التعقيدات، وتعددت الاصوات، وتشابكت المصالح، واصبح الصراع ليس فقط على الارض، بل ايضا على الوعي والرواية والذاكرة...  وفي غياهب هذا التيه ابحث عن الشمس الاصيلة من الالف الى الياء. اعود الى التين والزيتون، الى حكايات الجدات، الى اغاني الفلاحين، الى المدن التي ما زالت تحمل اسماءها رغم كل محاولات التغيير. اعود الى ارض كنعان التي لا تحتاج الى شهادة من احد كي تثبت وجودها...
احتاج اليوم اكثر من اي وقت مضى الى الصدق. الصدق مع النفس قبل الاخرين. فلا معنى لشعارات كبيرة بينما يبقى الانسان يبحث عن حريته وكرامته، ولا قيمة لخطب تتحدث عن الوطن بينما يبتعد الانسان عن معنى الوطن الحقيقي. فالوطن ليس راية ترفع في المناسبات، بل بيت وشجرة ومدينة وقرية وبحر ونهر وذاكرة لا تموت...
قد يغضب البعض من هذه الكلمات، لكنني لم اكتب يوما بحثا عن رضا احد. فالتاريخ لا يحفظ الذين اختبأوا خلف الخوف، بل الذين امتلكوا شجاعة السؤال. ولا يخيفني غضب السماسرة والفاسدين وكل من يرى الارض من نافذة المصالح، لان المكان اكبر من حساباتهم، والقدس اكبر من خطاب، وارض كنعان اكبر من مرحلة...
هذه ليست مرثية لوطن ضائع، وليست بكاء على زمن انتهى، بل محاولة للتمسك بما تبقى من ايمان بان هذه الارض قادرة على النهوض. اقف مرة اخرى على ناصية الحقيقة، حاملا كلماتي كما يحمل العاشق رسالته الاخيرة، مؤمنا ان الكلمة حين تكتب بصدق قد لا تغير الواقع في لحظة، لكنها تمنعنا من الاستسلام له...وحينما يكتمل النص، لا يكتمل بانتهاء الحروف، بل حين يصبح قادرا على حمل صوت المكان كله، من القدس الى البحر، ومن الجليل الى النقب، ومن المخيم الى المنفى، وحين تدرك الاجيال القادمة ان الحكايات التي تكتب بالدم والذاكرة لا تموت، مهما طال الليل.