حين يلتقي البحر بالسماء: الطائرات الورقية وكرة القدم في غزة

كتبت: شمس مازن رجب

على شاطئ غزة، مع غروب الشمس، يتحول الرمل إلى مسرح واسع للطفولة. هناك، حيث يختلط صوت الموج بضحكات الصغار، تبدأ الحكاية. الأطفال يركضون بأقدام حافية، بعضهم يلاحق طائرات ورقية صنعوها بأيديهم من قصاصات الورق والخشب والخيوط البسيطة، وآخرون يركلون كرة قديمة بين حجارة صغيرة نصبوها كمرمى. الضحكات تتعالى، والسماء تمتلئ بألوان الطائرات، بينما الأرض تضج بأصوات الركض والفرح. في تلك اللحظة، يصبح الشاطئ ملعبًا، والسماء دفترًا مفتوحًا يكتبون فيه أحلامهم بخطوط ملونة. 

أخي الصغير يقف ممسكًا بخيط طائرته الورقية، يراقبها وهي ترتفع شيئًا فشيئًا فوق البحر، كأنها تحمل قلبه الصغير إلى فضاء أوسع من حدود المخيم. بجانبه، شباب المخيم الذين نزحوا معنا، يركلون كرة قديمة فوق الرمل، يضعون حجارة صغيرة كمرمى، ويحوّلون الشاطئ إلى ملعب واسع. كل ركلة تتحول إلى ضحكة، وكل سباق بينهم إعلان أن اللعب ما زال ممكنًا رغم كل شيء. الطائرة تمنح أخي لحظة تحليق، والكرة تمنح شباب المخيم لحظة ركض، وكلاهما يفتح نافذة صغيرة على عالم طبيعي يفتقدونه. 

لكن المشهد لا يكتمل دائمًا. في وقت الظهيرة، حين تكون الشمس في أعلى السماء، يعلو صوت الأمهات من بعيد: "تعالوا، وصلت التكية!"، فيتوقف اللعب فجأة. أخي يضطر أن يترك طائرته معلقة في السماء، وشباب المخيم يوقفون المباراة ويهرعون نحو المخيم. الغضب يظهر على وجوههم، ليس لأنهم لا يريدون الطعام، بل لأنهم يعرفون أن هذه اللحظة تقطع فرحهم، ومع ذلك لا خيار لهم. إذا لم يذهبوا إلى التكية في الوقت المناسب، فلن يحصلوا على وجبتهم الوحيدة في اليوم. 

يمشون بسرعة، بعضهم يركض، يحملون أواني صغيرة أو أكياس فارغة، يقفون في الطابور الطويل تحت الشمس الحارقة. هناك، تختفي الضحكات، ويحل محلها الصمت والتوتر. الأطفال الذين قبل دقائق كانوا يركضون بحرية على الرمل، أصبحوا الآن واقفين في صفوف منتظمة، ينتظرون دورهم ليحصلوا على طبق من الطعام. هذه المفارقة القاسية تختصر حياتهم: اللعب ينقطع دائمًا أمام نداء الحاجة. 

بعد أن يحصلوا على الطعام، يعودون إلى الشاطئ، يحملون الأطباق بحذر، يجلسون معًا على الرمل، يتقاسمون ما حصلوا عليه. بعضهم يضحك مجددًا، يحاول أن يعيد أجواء اللعب، لكن في عيونهم ظلّ من التعب والحرمان. الطائرة الورقية ما زالت معلقة في السماء، تنتظر أن يعود أخي ليشد خيطها من جديد، والكرة ما زالت على الرمل، تنتظر أن تُركل مرة أخرى. 

هذه المشاهد اليومية تكشف أن الطفولة هنا ليست كاملة، بل مقطوعة ومشروطة. الأطفال يعرفون أن اللعب ليس حقًا مضمونًا، بل لحظة مؤقتة قد تنتهي بنداء الأم أو صوت الطابور. ومع ذلك، يصرّون على العودة إلى ألعابهم، لأنهم يدركون أن الطائرة والكرة هما نافذتان صغيرتان على عالم طبيعي يفتقدونه. إنها طفولة محاصرة بين الفرح والحرمان، بين الركض والانتظار، بين السماء التي تمنحهم لحظة تحليق، والأرض التي تفرض عليهم طوابير طويلة. 

لكن خلف هذه المشاهد البسيطة، يظل السؤال المؤلم حاضرًا: لماذا يُحرَم الأطفال من طفولتهم؟ ما ذنب الطفل الذي لم يتجاوز العاشرة أن يكون تفكيره مشغولًا بالطوابير الطويلة للحصول على الماء، أو بالانتظار في التكية، بدل أن ينشغل باللعب والخيال كما يجب أن تكون طفولته؟ الاحتلال اللعين سرق منهم أبسط حقوقهم، وحوّل البراءة إلى عبء، واللعب إلى مقاومة. 

ومع ذلك، يبقى الأطفال يكتبون قصتهم بأدوات بسيطة: طائرة ورقية ترتفع فوق البحر، كرة قديمة تتدحرج على الرمل، وضحكة تتحدى القسوة. هذه المشاهد الصغيرة هي رسائل كبيرة للعالم: أن الطفولة حق لا يُنتزع، وأن غزة رغم الجراح ما زالت مليئة بالأحلام. السؤال الذي يجب أن يسمعه الجميع هو: إلى متى سيُحرم هؤلاء الصغار من طفولتهم، وإلى متى سيُختزل حقهم في الحياة إلى مجرد محاولة للبقاء؟