كتب م. غسان جابر
في بلادٍ يُقاس فيها الأمل بالنسبة المئوية، لم يعد العيد موعدًا للفرح بقدر ما أصبح موعدًا لإصدار بيان. لا هلال يُنتظر، بل نسبة تُعلَن. لا تكبيرات تُطمئن القلب، بل أرقام تُختصر بها الكرامة.
وهناك—في قلب المشهد—يقف المهرّج الفلسطيني.
بذلته مطرّزة بألوان العلم، ابتسامته عريضة إلى حدّ الألم، وصوته مدرَّب على نبرةٍ تجمع بين الطمأنينة والإنجاز الوهمي. يرفع الورقة كمن يعلن فتحًا تاريخيًا، ويقول:
“يسرّنا… في هذه المناسبة المباركة… أن نُعلن صرف 60% من الراتب.”
لحظة صمت.
ثم… تصفيق.
ليس لأن الناس سعداء، بل لأنهم تعلّموا أن يُصفّقوا لكل ما لا يشبه الكارثة الكاملة. في هذه البلاد، الصفر مصيبة، والنصف إنجاز، وما بينهما مساحة رمادية تُدار فيها الحياة.
المهرّج لا يكتفي بالإعلان. هو لا يقدّم أرقامًا، بل يقدّم عرضًا. يشرح، يبرّر، يبتسم، يلوّح بيده كأن النسبة ارتفعت بفضل سحره الشخصي، لا بفضل حقٍ طبيعي لموظفٍ ينتظر راتبه كمن ينتظر الأوكسجين.
“رغم الظروف الصعبة… ورغم التحديات… ورغم كل شيء… استطعنا أن نصل إلى هذه النسبة!”
الجمهور يعرف النصّ. يحفظه. يردده أحيانًا قبل أن ينهيه المهرّج. لكنه يواصل الحضور، لأن العرض—مهما كان رديئًا—أفضل من مواجهة الحقيقة بلا ديكور.
في الصفوف الخلفية، موظفٌ حكومي يحسب بصمت:
60% تعني أن العيد سيكون أخفّ من المعتاد، أن اللحم قد يُستبدل بالدجاج، وأن الديون ستُرحَّل كما تُرحَّل البيانات من شهرٍ إلى آخر. لكنه، حين تمرّ الكاميرا، يبتسم. ليس نفاقًا… بل تدريبًا طويلًا على البقاء.
هنا، لا يُسرق الراتب دفعة واحدة، بل يُعاد تعريفه. لا يُقال للناس: “هذا ما تبقّى لكم”، بل: “هذا ما منحناكم إياه”. تتحوّل الحقوق إلى هبات، والواجبات إلى إنجازات، والعجز إلى خطابٍ وطني مُنمّق.
ثم تأتي الفقرة الإنسانية.
ينزل المهرّج عن المنصّة، يقترب من طفل، يربت على كتفه، يقدّم له حلوى، تلتقط الكاميرات اللحظة، وتُكتب العناوين: “قيادة تشارك شعبها فرحة العيد”. في الخلفية، والد الطفل يفكّر كيف سيكمل الشهر بنصف راتب… لكن الصورة لا تلتقط الحسابات.
خلف الكواليس، يسقط القناع قليلًا.
ذاك الذي تحدّث أمس عن الوحدة، يفاوض اليوم على الحصص.
تلك الجهة التي ترفع شعار الصمود، تدير توازناتها بدقةٍ تمنع الانفجار الكامل… وتحافظ على العرض قائمًا.
وذاك الذي يندد بالفساد، يوقّع عقدًا جديدًا بلغةٍ قانونية أنيقة تخفي ما يكفي من التفاصيل.
الفساد هنا ليس فضيحة، بل روتين.
ملفاته لا تُفتح، بل تُؤجَّل.
وأرقامه لا تُعلن، لأنها ببساطة لا تحتاج إلى إعلان… الجميع يعرف، لكن أحدًا لا يريد أن يكون أول من يوقف الموسيقى.
أما المجتمع—بكل تعقيداته—فقد تعلّم الدور.
ينتقد… ثم يتكيّف.
يغضب… ثم يهدأ.
يسخر… ثم يشارك النكتة.
يقول إنه ضد الفساد، لكنه يتعايش معه.
يشتكي من الانقسام، لكنه يعيد إنتاجه في تفاصيله اليومية.
يصفّق للمهرّج… وهو يعرف أنه جزء من العرض.
في العيد، تتكثّف هذه المفارقة.
الشوارع تتزيّن، والجيوب تفرغ.
الشعارات ترتفع، والتوقعات تنخفض.
الخطابات تعد بـ“فرج قريب”، بينما الناس تحسب المسافة بين 60% و100% كما لو أنها المسافة بين الحلم والواقع.
والمهرّج—وهنا تكمن المأساة—لم يعد متأكدًا إن كان يمثّل أم يشرح الحقيقة كما هي. يضحك أكثر، يتقن أكثر، يصدّق أحيانًا أن تكرار الوعد قد يقرّبه من التحقّق. يصبح، تدريجيًا، ضحية لدوره… لا مجرد مؤدٍ له.
لكن العرض لا يتوقّف.
لأن التوقّف يعني الاعتراف.
والاعتراف يعني الانهيار.
والانهيار لا يُبثّ على الهواء مباشرة.
في نهاية اليوم، بعد أن تُطفأ الأضواء، ويعود الناس إلى بيوتهم، ويجلس كل موظف أمام أرقامه الصغيرة، يبقى المهرّج وحده على خشبة المسرح.
يخلع بدلته.
يمسح ألوانه.
ينظر إلى المرآة طويلًا.
لا جمهور.
لا تصفيق.
لا بيانات.
فقط سؤالٌ واحد، ثقيل كحقيقةٍ مؤجّلة:
“حين أعلنتُ لهم 60%… هل كنت أضحك عليهم؟
أم كنت أدرّبهم… على أن يعتادوا نصف الحياة؟”
وفي الخارج، تستمر تكبيرات العيد.
وفي الداخل…
يستمر العرض.